Cada lector
busca algo en el poema.
Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba
dentro.
OCTAVIO PAZ
Leo poemas
al azar,
leo casi sin
pensar en lo que leo.
Cuando me
encuentro un verso triste,
siento en el
alma como una caricia.
No es que me
alivie la tristeza ajena;
es que me
siento menos solo.
ÁNGEL
GONZÁLEZ
Un poeta
debe decir aquellas cosas que nunca se dirían sin él.
VICENTE
HUIDOBRO
XXI
¿Qué es
poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila
tu pupila azul.
¿Qué es
poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía...
eres tú.
GUSTAVO
ADOLFO BÉCQUER
La poesía se
escribe cuando ella quiere.
JOSÉ HIERRO
Yo sé que la
poesía es imprescindible, pero no sé para qué.
JEAN COCTEAU
Papel mojado
con sangre
con lluvia
o rocío
con semen
con vino
con nieve
con llanto
los poemas
suelen
ser
papel mojado
MARIO
BENEDETTI
El poeta es
un fingidor.
Finge tan
completamente
que hasta
finge que es dolor
el dolor que
en verdad siente,
Y, en el
dolor que han leído,
a leer sus
lectores vienen,
no los dos
que él ha tenido,
sino sólo el
que no tienen.
Y así en la
vida se mete,
distrayendo
a la razón,
y gira , el
tren de juguete
que se llama
corazón.
FERNANDO
PESSOA
Los poetas
son hombres que han conservado sus ojos de niño.
LEÓN DAUDET
Pongo estos
seis versos en mi botella al mar
con el
secreto designio de que algún día
llegue a una
playa casi desierta
y un niño la
encuentre y la destape
y en lugar
de versos extraiga piedritas
y socorros y
alertas y caracoles.
MARIO
BENEDETTI
No digáis
que, agotado su tesoro,
de asuntos
falta, enmudeció la lira;
podrá no
haber poetas; pero siempre
habrá
poesía.
Mientras las
ondas de la luz al beso
palpiten
encendidas,
mientras el
sol las desgarradas nubes
de fuego y
oro vista,
mientras el
aire en su regazo lleve
perfumes y
armonías,
mientras
haya en el mundo primavera,
¡habrá
poesía!
Mientras la
ciencia a descubrir no alcance
las fuentes
de la vida,
y en el mar
o en el cielo haya un abismo
que al
cálculo resista,
mientras la
humanidad siempre avanzando
no sepa a dó
camina,
mientras
haya un misterio para el hombre,
¡habrá
poesía!
Mientras se
sienta que se ríe el alma,
sin que los
labios rían;
mientras se
llore, sin que el llanto acuda
a nublar la
pupila;
mientras el
corazón y la cabeza
batallando
prosigan,
mientras
haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá
poesía!
Mientras
haya unos ojos que reflejen
los ojos que
los miran,
mientras
responda el labio suspirando
al labio que
suspira,
mientras
sentirse puedan en un beso
dos almas
confundidas,
mientras
exista una mujer hermosa,
¡habrá
poesía!
GUSTAVO
ADOLFO BÉCQUER
Pájaro azul
hay un
pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy
duro con él,
le digo
quédate ahí dentro, no voy
a permitir
que nadie
te vea.
hay un
pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le
echo whisky encima y me trago
el humo de
los cigarrillos,
y las putas
y los camareros
y los
dependientes de ultramarinos
nunca se dan
cuenta
de que esté
ahí dentro.
hay un
pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy
duro con él,
le digo
quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un
lío?
¿es que
quieres
mis obras?
¿es que
quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un
pájaro azul en mi corazón
que quiere
salir
pero soy
demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por
la noche
cuando todo
el mundo duerme.
le digo ya
sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo
vuelvo a introducir,
y él canta
un poquito
ahí dentro,
no le he dejado
morir del
todo
y dormimos
juntos
así
con nuestro
pacto
secreto
y es tan
tierno como
para hacer
llorar
a un hombre,
pero yo no
lloro,
¿lloras tú?
La poesía es la palabra esencial en el tiempo
ANTONIO MACHADO
COMO ÁRBOLES
Quién hubiera dicho
que estos poemas de otros
iban a ser
míos
después de todo hay hombres que no fui
y sin embargo quise ser
si no por una vida al menos por un rato
o por un parpadeo
en cambio hay hombres que fui
y ya no soy ni puedo ser
y esto no siempre es un avance
a veces es una tristeza
hay deseos profundos y nonatos
que prolongué como coordenadas
hay fantasías que me prometi
y desgraciadamente no he cumplido
y otras que me cumplí sin prometérmelas
hay rostros de verdad
que alumbraron mis fábulas
rostros que no vi más pero siguieron
vigilándome desde
la letra en que los puse
hay fantasmas de carne otros de hueso
también hay los de lumbre y corazón
o sea cuerpos en pena almas en júbilo
que vi o toqué o simplemente puse
a secar
a vivir
a gozar
a morirse
pero además está lo qe advertí de lejos
yo también escuché una paloma
que era de otros diluvios
yo tambIén destrocé un paraíso
que era de otras infancias
yo también gemí un sueño
que era de otros amores
asi pues
desde este misterioso confín de la existencia
los otros me ampararon como árboles
con nidos o sin nidos
poco importa
no me dieron envidia sino frutos
esos otros están
aqui
sus poemas
son mentiras de a puño
son verdades piadosas
están aqui
rodeándome
juzgandome
con las pobres palabras que les di
hombres que miran tierra y cielo
a través de la niebla
o sin sus anteojos
también a mí me miran
con la pobre mirada que les di
son otros que están fuera de mi reino
claro
pero además
estoy en ellos
a veces tienen lo que nunca tuve
a veces aman lo que quise amar
a veces odian lo que estoy odiando
de pronto me parecen lejanos
tan remotos
que me dan vértigo y melancolía
y los veo minados por un duelo sin llanto
y otras veces en cambio
los presiento tan cerca
que miro por sus ojos
y toco por sus manos
y cuando odian me alegro de su rencor
y cuando aman me arrimo a su alegría
quién hubiera dicho
que estos poemas míos
iban a ser
de otros.
MARIO BENEDETTI
La poesía
Y fue a esa
edad... Llegó la poesía
a buscarme.
No sé, no sé de dónde
salió, de
invierno o río.
No sé cómo
ni cuándo,
no, no eran
voces, no eran
palabras, ni
silencio,
pero desde
una calle me llamaba,
desde las
ramas de la noche,
de pronto
entre los otros,
entre fuegos
violentos
o regresando
solo,
allí estaba
sin rostro
y me tocaba.
Yo no sabía
qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos
eran ciegos,
y algo
golpeaba en mi alma,
fiebre o
alas perdidas,
y me fui
haciendo solo,
descifrando
aquella
quemadura,
y escribí la
primera línea vaga,
vaga, sin
cuerpo, pura
tontería,
pura
sabiduría
del que no
sabe nada,
y vi de
pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones
palpitantes,
la sombra
perforada,
acribillada
por flechas,
fuego y flores,
la noche
arrolladora, el universo.
Y yo, mínimo
ser,
ebrio del
gran vacío
constelado,
a semejanza,
a imagen
del
misterio,
me sentí
parte pura
del abismo,
rodé con las
estrellas,
mi corazón
se desató en el viento.
PABLO NERUDA
LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
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